мне уже двадцать семь, ему все еще сорок,
он течет, словно сон, по артериям вечного "верю",
страх под кожей, будто стеклянный осколок,
рассыпается болью и застывает надеждами склеен.
мне уже двадцать семь, ему все еще сорок,
никогда не случается так, чтобы сразу и вместе,
шепот слезного "мы" превращается в шорох
битых веснами зим и разорванных временем песен.
мне уже двадцать семь, ему все еще сорок...